De manera encubierta
viajamos en la nave del olvido;
la poca vida luego de la muerte.
Cita donde siempre se llega tarde.
Irredento sopor de memoria vulnerada.
Nostalgia detrás de la puerta clausurada.
Dejamos de escribir textos salvajes;
el sarcasmo perdió poderes.
Su resonancia periférica
cruza los senderos de la memoria.
Está en la música delicada,
brillosas flores de la jacaranda.
Y vibra en la mentira piadosa.
Contiene aires de resistencia.
En la primavera suena, resopla.
Es el amor de verdad sospechosa.
Destruye su invención prodigiosa,
la recia otredad transformadora,
el frágil puente de esperanza;
amoratado hilo con fragancia.
